Sad. Old. Punk...

Speak Brother, Speak!

2009-04-13T13:12:00.004+02:00

Playlist

2009-04-03T10:20:00.005+02:00

Une Invasion comme une autre - La Fin

2007-11-30T19:10:00.000+01:00

Scene 5. La Cuisine.

Deux cafards, énormes, le ventre rondelet et les pattes grésillantes, sont confortablement installés sur le carrelage de la cuisine, sous la lumière blafarde d’une ampoule nue. Nous les appelerons Albert et Norbert.

Albert
Burp !

Norbert (se grattant le ventre)
Qu’est ce que tu dis ?

Albert (se tournant vers son compagnon)
Je dis : voilà un bon steak. Dix jours après la date de péremption, c’est là qu’il est le meilleur…
Je dis encore : voilà une belle victoire. Ces pauvres humains se sont pris une sacrée raclée.

Norbert (faisant ce qui ressemble à une moue dubitative)
Belle victoire, oui… c’était presque trop facile. Cette race idiote n’a pas compris notre ingénieux fonctionnement. Leur stratégie militaire était d’une absurdité dépassant de loin celle des malheureuses fourmis.

Albert (secouant la tête)
Je te crois ! Et pourtant, ils ont inventé la philosophie, la démocratie et la bombe atomique, on aurait pu s’attendre à mieux de leur part. Je comprends ta déception, cher ami.

Norbert (poursuivant)
Comment n’ont ils pas pensé à tenir le raisonnement suivant : les cafards se nourissent des déchets humains. La connerie est le déchet de la pensée. Par conséquent, nous nous sommes simplement nourris de leur stupidité. Grappe après grappe, nous avons bouffé leur connerie, il faut le dire, assez spectaculaire, et nous voilà repus et rassasiés…

Albert
Repus ? Pas encore, en ce qui me concerne ! j’entends bien aller faire un tour dans le salon. Il paraît qu’il reste là bas, quelque part sur la Table, plusieurs fonds de bière et un cul de joint.

Norbert (levant une antenne)
Un cul de joint ? C’est de la beuh, j’éspère…

Albert
Je n’en sais pas plus. Allons jeter un coup d’œil.

Albert et Norbert ricanent. Lentement, lourdement, ils se redressent sur leur carapace, retombent sur leurs pattes velues, et se dirigent en se tortillant vers la suite de leurs aventures.

Pearl Jam - Bugs

Une Invasion comme une autre - La poursuite de la suite

2007-11-27T14:06:00.000+01:00

Scene 4. Le Salon.

Derrière le canapé, le Colonel Chabert et le Sergent X sont toujours immobiles, crispés sur leurs fusils. Des gouttes de sueurs leurs coulent sur le front, la tension est palpable.

Sergent X
Colonel, je n’en peux plus de ce silence, ça me met les nerfs en pelote. J’étouffe…

Colonel Chabert (regard rivé sur l’horizon)
Allons, du courage, mon garçon. Tout sera bientôt reglé. Le Général va sans doute nous contacter d’ici quelques minutes.

Un silence, pesant.

Sergent X
Colonel, est ce que vous avez déjà pensé à l’Apocalypse ?

Colonel Chabert (se tournant vers lui, sourcils froncés)
L’Apocalypse ? Qu’est ce que vous voulez dire par là, Sergent ?

Sergent X (le regard soudain fièvreux)
L’Apocalypse, mon Colonel… C’est un terme qui signifie nouveau départ, en Grec ancien. Est ce que nous ne serions pas à l’aube d’une apocalypse qui verrait la race humaine s’éteindre, laissant la place à ces immondes créatures ?

Colonel Chabert (voix grondante)
Voyons Sergent, reprenez vous ! Qu’est ce que c’est que ces inepties ?

Sergent X (poursuivant, comme possedé)
Et si le Jugement Dernier était proche ? Si Dieu avait décidé de remplacer l’homme par des cafards ? Kafka s’était simplement trompé sur leur origine… Ils ne viennent pas de nos entrailles, mais de l’évier. Seulement, ça ne change rien. Leur temps est venu, le nôtre s’achève… (il se lève, et sa voix monte d’un cran) Bientôt, les derniers combattants que nous sommes laisseront leurs sang et leur âme imprègner la moquette du salon, dernier champ de bataille de l’humanité vaincue… (il baisse soudain la tête) La messe est dite, Colonel. Plus rien ne sert de lutter.

Le Colonel Chabert paraît réflechir à ce qu’il vient d’entendre. Le silence s’installe, bientôt rompu par la sonnerie du téléphone de campagne, stridente. Le Colonel laisse l’engin sonner plusieurs fois.

Sergent X
Colonel, c’est sans doute l’Etat Major, vous devez répondre.

Le Colonel semble soudain retrouver l’emprise sur lui-même. Il décroche.

Colonel Chabert
Colonel Chabert, poste de défense du canapé ! Je vous écoute, mon Général !
(…) Oui … Oui, je sais que vous avez lancé l’assaut. Mais nous ne somme plus que deux ici, mon Général. Nous ne somme d’aucune utilité dans cette bataille… Oui mon Général, je me doute bien qu’il s’agit d’un ordre. Simplement, je ne vais pas y obeir. Je refuse de me sacrifier, ainsi que le seul homme qui me reste, pour une bataille absurde perdue d’avance…. Adieu, mon Général. Et que la force soit avec vous.

Il raccroche.

Colonel Chabert (d’une voix empreinte de sagesse millénaire)
Sergent, nous avons d’ici une vue imprenable sur le territoire du Salon. La fin de l’humanité sera sans aucun doute un spectacle grandiose…

Fingathing - Big Monsters Crush Cities

Une Invasion comme une autre - La suite de la suite

2007-11-23T17:25:00.000+01:00

Scene 3. Les Toilettes

Trois ou quatre soldats vétus d’une combinaison spéciale et portant une arme ressemblant à un pistolet à eau sont en train de s’entraîner sous les ordres d’un capitaine aux épaules larges et à la moustache épaisse.

Capitaine Fracasse (d’une voix forte)
Une, Deux, Une, Deux, plus vite que ça bande de couillons !
Si vous n’allez pas plus vite pour recharger votre engin, ces satanées bestioles vont vous bouffer tout cru, mes gaillards !

L’assistant arrive à se moment, essouflé, les bras chargés de munitions insecticides.

Assistant n°1 (se mettant au garde à vous)
Mon Capitaine ! J’arrive à l’instant du quartier de la Salle de Bain !

Capitaine Fracasse (lui tapant sur l’épaule)
Ah Ah ! soyez le bienvenu, petit grouillot de mes deux !
Alors, quelles nouvelles de ce bon vieux tatouilleur de marmites ?

Assistant n°1 (légèrement déstabilisé)
Eh bien, euh… le professeur Tournesol à finit de mettre au point l’arme spéciale. Je vous en apporte une cargaison.

Capitaine Fracasse
Ah Ah ! Très bien ! Et quels sont les ordres ?

Assistant n°1
Le Général Dourakine prévoit d’attaquer cette nuit, en jouant sur la surprise : en vous déployant silencieusement, vous pourriez surprendre ces créatures dans leur sommeil, et…

Capitaine Fracasse (le coupant)
Nom de Dieu de bordel de merde ! Mais à quoi pense l’Etat-Major ? Ils ne savent donc pas que ces saloperies ne dorment jamais ? Elles passent leur temps à tourner en rond dans le salon en cercles concentriques, j’ai un éclaireur qui vient de m’en informer !

Assistant n°1 (pris de court)
Alors… peut-être…

Capitaine Fracasse
Fermez-la, petit grouillot de mes deux ! Rien à foutre des ordres du Général Dure-la-pine ! Nous allons faire comme nous avons toujours fait : nous allons foncer dans le tas, leur balancer la sauce et les exploser !

Assistant n°1
Mais…

Capitaine Fracasse (rouge de colère)
Fermez-la, j’ai dit ! Comment croyez vous que nous avons gagné en Indochine? Et en Algérie ? Hein ? Nous avons montré au monde que nous avions des burnes, voilà ce que nous avons fait !
(il se tourne vers ses soldats et prend un air solennel)
Messieurs, le moment est venu : Prenez ces munitions, soyez rapides, féroces et souvenez vous du film de Paul Verhoeven. Massacrez moi ces bestioles ! Repeignons l’appartement aux couleurs de leur sang verdâtre !

Les soldats (au garde à vous)
Oui Capitaine !

Capitaine Fracasse (se tournant de nouveau vers l’assistant)
Quant à vous, prenez ces jumelles, observez la bataille et prenez en de la graine, espèce de moule…

Metro Area - Orange Alert (DFA Remix)

Une Invasion comme une autre - La suite

2007-11-19T13:06:00.000+01:00

Scene 2. La Salle de Bain.

Autour d’une grande bassine en faïence blanche, remplie d’un liquide bouillonant, une petite dizaine de personnes s’activent. En blouse blanche, ils manipulent des cornées, des éprouvettes et autres instruments scientifiques. Un petit homme chauve, portant des lunettes de fondeur, est en train de parler à un de ses assistants, ainsi qu’à un officier.

Professeur Tournesol
Géneral, j’ai le plaisir de vous annoncer que notre produit sera prêt à utiliser d’ici demain, au plus tard.

Général Dourakine
Etes vous sûr, professeur, d’avoir pris en compte toutes les dernières mutations de ces saloperies de créatures ?

Assistant n°1 (levant le doigt d’un air docte)
Bien sûr, mon Général, ce fut même une de nos premières préocupations. Ce produit pourrait transpercer la carapace d’une tortue de mer vieille de plusieurs millions d’années. Alors, ces insectes…

Général Dourakine (se frottant les mains)
Parfait, messieurs, parfait. (il tend la main au professeur et lui serre vigoureusement) Professeur, vous et vos laborantins avez fait du bon travail. Grâce à vous, nous allons pouvoir nous relever de nos dernières défaites, et regagner fièrement l’espace vital de cet appartement.

Professeur Tournesol
Avez vous établi une stratégie pour l’utilisation de cette arme ? Vous savez que la quantité est relativement faible, et que la durée de fabrication est relativement longue…

Général Dourakine
L’Etat Major a bien pris en compte cet état de fait, professeur, et notre stratégie est bien au point. Un détachement de nos meilleurs hommes s’est entraîné non loin d’ici, dans le quartier des Toilettes, à l’utilisation de nos armes spéciales.

Professeur Tournesol
D’autre part, il faut agir vite. Leurs troupes sont probablement en train de s’installer sur tout le territoire du Salon en ce moment même.

Général Dourakine (légèrement refroidi)
Professeur, je vous saurai gré de ne pas tenter de m’apprendre mon métier. Je m’occupe du déploiement des troupes à l’instant. La nuit nous couvrira. Assistant !

Assistant n°1 (se mettant au garde à vous)
Mon Général !

Général Dourakine
Savez vous si le réseau de communications mobiles a été rétabli ?

Assistant n°1
Oui, mon Général, comme vous l’aviez demandé !

Général Dourakine
Très bien. Je vois que cela porte ses fruits, de recruter les ingénieurs à l’étranger.
Assistant, vous allez immédiatement vous rendre sur le terrain d’entraînement de mes troupes, dans les Toilettes, afin de ramener ici mon unité spéciale. Demandez le Capitane Fracasse.

Assistant n°1
Bien, mon Général ! (il sort de scène en courant)

Général Dourakine (sourcils froncés et regard fixé sur l’horizon)
Quant à moi, je vais tenter de joindre le Colonel Chabert. Professeur, nous sommes à la veille d’une victoire historique !

Amon Tobin - Marine Machines

Une Invasion comme une autre - Pièce en un acte

2007-11-15T15:22:00.000+01:00

Scène 1. Le Salon.

Derriere un canapé défoncé, au milieu d’une scène vide, deux hommes sont prostrés autour de leurs fusils. Ils portent tous deux un casque et un uniforme. Le plus grand, voûté, le regard plein d’angoisse, s’adresse à l’autre, qui paraît écouter le silence.

Sergent X

Colonel, on n’entend plus rien…

Colonel Chabert
C’est exact, sergent.

Sergent X (angoissé)
Mais…

Colonel Chabert (se tournant vers lui pour la première fois)
Quoi ?

Sergent X
Mais… vous croyez qu’ils sont morts ?

Colonel Chabert
Je le pense, oui.

Sergent X (désespéré, mais tentant de le cacher)
Mais…

Colonel Chabert (un peu agacé maintenant)
Quoi ?

Sergent X (tentant de se reprendre)
Colonel, qu’est ce que nous allons faire ? nous sommes les derniers survivants !

Colonel Chabert
Ne soyez pas stupide, sergent. Nous avons des contacts avec le quartier de la Salle de Bain, et ils luttent encore !

Sergent X
Vous croyez ?

Colonel Chabert
Je suis formel. Ils doivent très prochainement nous ravitailler en hommes et en munitions ; il paraît qu’ils ont avec eux le nouvel insecticide fabriqué illégalement dans le Lavabo par nos meilleurs scientifiques… (un vague rictus apparaît sur son visage) Deux fois plus puissant, ils nous permettra de les anéantir…

Sergent X
Vous croyez ?

Colonel Chabert (autoritaire)
Il suffit, sergent. Reprenez vous. Reprenez vous, et croyez ce que je vous dit. La croyance est la seule chose qui pourra nous permettre de nous sortir vivants de cet enfer.

Sergent X (dans son regard passe une lueur d’esprit)
La croyance, Colonel, ou bien la foi ?

Colonel Chabert
La croyance, bougre d’âne. La foi, c’est tout autre chose.
Rechargez donc votre fusil, et soyez attentif. Quelque chose va se passer.

DJ Hell - Keep On Waiting

Don't call me nigger, whitey

2007-11-08T14:47:00.000+01:00

Jamais je ne cesserai de revenir à mon adolescence musicale, vaste territoire de découvertes et de sensations, parfois primaires, souvent primordiales.
Ainsi, il y a plus de dix ans, Trent Reznor s’installait chez moi avec la panoplie sado-masochiste de son groupe-avatar, Nine Inch Nails. L’album en question, The Downward Spiral était un assez bon baromètre sonique, allant d’un calme olympien, voire proche du néant, aux sons barbares les plus extémistes, qui laissèrent une empreinte durable dans mon oreille interne (on appelle ça des accouphènes).
La suite de l’aventure fut de moins en moins impressionnante. Je suis même allé jusqu’à abandonner les deux derniers albums en cours d’écoute à la Fnac. Cependant, le brave Trent ne laissait pas, lui non plus, traîner ses oreilles n’importe où, puisqu’elles tombèrent sur le flow rageur de Saul Williams, échappé de chez Rick Rubin. Après une tournée ensemble, les deux hommes se sont décidés à concrétiser une collaboration sur disque.
Et là, je remercie le terroriste du net, l’Anonyme de château rouge, qui est tombé avant moi sur l’info : il y a une semaine sortait le troisième album de Saul Williams, produit par Trent Reznor, disponible uniquement ici.

D’un abord difficile (les deux premières chansons ne sont pas les plus réussies), The Inevitable Rise and Liberation of Niggy Tardust (le jeu de mots de troisième zone résume bien la rencontre du gothique et du rappeur) se met en place peu à peu, se déploie et développe au final une puissance narrative et une richesse de textures sonores qui replongent délicieusement mes oreilles dans leur folle jeunesse. Tout ce dont je parlais à propos de Basement 5 est là : le chant noir ancestral, la production percutante, la colère et l’espoir.
Les riffs, le flow et les bpm.

Saul Williams - Tr(n)igger - (The Inevitable Rise and Liberation of Niggytardust)
Saul Williams - Scared Money - (idem)
Saul Williams - Raised To Be Lowered - (idem)

Coming back, going out

2007-10-30T18:30:00.000+01:00

De mes nouvelles, vous n’aurez point. Tout juste avez-vous le droit de savoir qu’une fois de plus, mon incursion dans le monde merveilleux du commerce a lamentablement échoué, que mon nouveau quartier me plaît beaucoup, et que j’ai, de plus en plus, le sentiment qu’il n’y a, pour moi comme pour le reste du pays, plus un instant à perdre.

La semaine dernière, deux petits tour sur les manifs et puis s’en vont. La première, pour la sauvegarde du service public et des retraites de ce dernier, ressemblait tristement à toutes les autres, parcours balisé et archi-connu (République-Nation), banderoles des multiples partis et groupes de gauches, crachant leur désespoir chacun de son côté. Ce n’est pas avec cette dispersion dans la contestation qu’on arrivera enfin à créer une opposition efficace. Car pendant ce temps-là, notre vénéré président double tranquillement son salaire. Quoi, ça vous choque ? Moi pas. On savait tous à quoi s’attendre.
Seconde manifestation, de Belleville au Conseil d’Etat, pour défendre les sans-papiers contre la nouvelle loi ADN de Big Brother. Plus de monde que prévu, mais le passage du cortège dans les beaux quartiers ressemble malheureusement à une exposition de phénomènes pour les nantis et les touristes amusés. J’en viendrais presque à regretter les cars de CRS et les affrontements du printemps 2006, tant cette indifférence généralisée ressemble à du mépris.

Ah, et j’oubliais, il y a peu c’était mon anniversaire, qui est chaque année un peu moins le bienvenu. Parce qu’à ma naissance, le rasta anglais Dennis Bovell luttait déjà musicalement contre toutes les injustices faites aux nouveaux arrivants dans un pays riche. Associé au producteur Martin Hannett, il concoctait un son fait de réminiscences dub et de rage blanche, tranchante, et le mélange donne un truc improbable mais essentiel, un peu comme les albums cousins de Public Image Ltd. Alors jetez-y une oreille et dites-moi si ça ne colle pas parfaitement à l’ambiance du moment…

Basement 5 - Riot ( 1965-1980/Basement 5 In Dub)
Basement 5 - Heavy Traffic (idem)
Basement 5 - Immigration (idem)

Pony (Part4)

2007-05-13T22:06:00.000+02:00

Et enfin, mardi matin, aux alentours de 11h, le vieux punk triste s’est réveillé sur la pile de cartons qui lui avait servi de couche durant les longues heures où il avait cuvé sa cuite débutée dimanche soir en compagnie d’immigrés roumains complètement perdus et paniqués, qui ne cessaient de répéter : « Pas possible, ça pas possible ! » d’un air lamentable, en se frottant les joues avec de la vodka pour se revigorer, pratique que même lui, vétéran de la trashitude, avait trouvée un tantinet exagérée…

La barre de fer en travers du front lui a signalé que quelque chose n’allait pas, plus précisément que les choses allaient encore moins bien que d’habitude, et puis un relent de bile dans son œsophage est remonté avec les bribes de souvenirs, et meeerde… si les dernières années n’avaient pas été faciles pour lui, les cinq prochaines risquaient de poser vraiment problème…

Le vieux punk s’est lentement relevé et a jeté un coup d’œil dans la pièce autour de lui, personne pour le réconforter en ce moment douloureux de retour à la réalité, les murs nus et balafrés du squatt se posant devant son regard comme un écran, il voyait tout ce qui s’était passé dimanche soir, les manifestations qui défilaient sous les fenêtres des vainqueurs où le champagne coulait à flots, les gauchistes et les socialistes qui se déchiraient place de la Bastille pour décider de qui avait merdé dans tout ça, et les jeunes abandonnés par tout le monde, le regard vide, une génération entière de perdants sans espoir, et puis la police, la police partout.

Le vieux punk a eu un hoquet, ses jambes ont tremblé et il s’est senti vieux comme jamais, tiens, finalement, peut-être que c’est un bon moment pour crever, est ce que j’ai tenu tout ce temps pour en arriver là ? Et puis un vague sourire a relevé ses lèvres, il s’est donné une baffe sur la joue comme les Roumains, il a trouvée sa joue plus hirsute qu’à l’ordinaire et a fait craquer les jointures de ses doigts. Bordel d’enculé de nouveau riche aux ambitions vulgaires, tu va t’amuser dans ton petit palais à défoncer la gueule des pauvres, mais les pauvres, s’ils ont de la musique, de l’alcool et de l’amour, ils te bricolent une utopie en moins de temps qu’il ne me faut pour décapsuler une canette avec mes dents, alors ça ne va pas être si facile de nous avoir, crois-moi.

Les Urbs - L'Utopie Urb (Obolo Way, 2003)

Rudie Can't Fail

2007-03-19T16:41:00.000+01:00

Malgré tous mes efforts, je n’arrive pas à aller au cinéma. Impossible de claquer huit euros pour voir le film d’un jeune auteur inconnu mais sans doute prometteur, dont les critiques positives ne me suffisent pas à courir le risque d’une dépense inutile. Par ailleurs, le manque d’un salaire fixe m’empêche pour l’instant de m’enchaîner au forfait mensuel de l’une des deux grosses machines françaises de la distribution. Alors je me rabats sur les standards, et, en ce début d’année, je ne suis pas déçu : Lynch et Friedkin assurent toujours autant, avec leurs œuvres terrifiante et complexe (pour l’un), terrifiante et efficace (pour le second). Malgré tout, mon lecteur DVD et des amis généreux me permettent des découvertes de qualité. Ainsi du docu-fiction tourné autours de l’univers du Clash et de l’angleterre en crise par Jack Hazan et David Mingay en 1977-78, sorti en 1980.

Ray est un jeune punk abruti par la bière et sans doute une débilité congenitale.
Il travaille dans un sex-shop avec un je-m’en-foutisme qui lui fait honneur et crache en fronçant les sourcils lorsqu’il croise des manifestants énervés par l’état lamentable de leur pays. Il adore par dessus tout la musique des Clash mais ne comprend pas leur engagement politique. Il trouve par exemple étrange que des noirs chantent, à leurs concerts, « White Riot ». Il dit, jetant un œil au fond de sa canette et s’essuyant les doigts sur son t-shirt Bob Marley : « c’est comme si moi je chantait Jah Rastafari… ». Il tente de s’intégrer à une tournée du groupe en s’improvisant roadie, mais passe son temps à se gratter la tête et à se demander comment diable assembler les differentes parties de la batterie. Du coup, Topper Headon le fait participer à son entraînement de boxe en lui tapant dessus. Ceci dit, les jeunes punkettes du coin sont apparement aussi déglinguées que lui puisqu’elles acceptent de passer la nuit avec ce branleur dans la chambre du manager qui, magnanime, s’enroule dans sa couverture et va dormir dans le couloir. Joe Strummer essaie d’expliquer à ce cretin qu’il faut tenter de changer la société mais le rude boy répond que quand même, il aimerait bien devenir riche, et le reste il s’en bat les couilles. Aussi, les Clash font un effort désespéré pour se débarrasser de la racaille skinhead qui les colle comme des morpions en participant au festival « Rock Against Racism », mais ça ne marche pas trop : Ray est toujours là. Alors Mick Jones lui dit qu’il le tient à l’œil, hein, pas de conneries, et le bon Joe lui demande : « Mais bordel, quand est ce que tu vas faire quelque chose de ta vie ? » Comme quoi les Clash ne sont pas des vrais punk. Enfin, il y des passages en concert absolument magnifiques qui prouvent que les Clash sont un grand groupe de rock. Ce film est bordélique, maladroit, bizarrement monté, très bien filmé et passionnant.

The Clash - 1977 (compilation Super Black market Clash, 1993)
The Clash - Groovy Times (idem)
The Clash - Gates Of The West (idem)

Giant

2007-01-12T15:21:00.000+01:00

Pris ces derniers temps d’une boulimie musicale peu ordinaire (ma discothèque s’est enrichie d’une trentaine d’œuvres ce dernier mois, plus un dictionnaire du rock m’ouvrant un champ de perspectives à peu près infinies), je ne peux m’empêcher de me demander où je m’en vais comme ça, et à quoi bon, et quel est le sens de ma quête, et si elle en a un, n’est elle pas condamnée à rester vaine ?

Je suis né à peu près au moment où le rock entrait dans sa phase post-moderne et s’ouvrait à d’autres horizons, à l’époque où le rap et les musiques électroniques prenaient le pas sur ce genre déclinant, et très souvent, j’ai le sentiment de m’être trompé d’époque, de ne voir dans la production actuelle que redites essouflées, singles fast food écervelés et téléchargements de mauvaise qualité. Du coup, je remonte progressivement le Nil de la musique populaire, et ce voyage dans le temps me donne enfin le sentiment de pouvoir cadrer les choses, les styles et les artistes, de replacer chaque album dans son contexte politique et social, ce qui lui donne un sens que j’ai parfois plus de mal à découvrir dans la production actuelle. C’est tout simple : si je ne peux pas prendre de recul face au monde dans le quel je vis et me débats, je ne peux pas non plus le faire face à la musique qu’il produit.

Malgré tout, j’ai écouté quelques disques en 2006, et j’en ai retenu plusieurs. Et, parce que je suis un maniaque obsessionnel, je ne vous épargnerai pas mon Top 5 :
Le premier album, le grand disque de cette année, c’est facile, tout le monde l’a (si ce n’est pas le cas, il va falloir vous le procurer d’urgence), c’est justement le groupe rock le plus innovant de ces dernières années, mêlant somptuosité des voix gospel, rythmiques électro et guitares saturées, c’est à dire TV On The Radio. Voici donc un extrait de leur 2e album, Return To Cookie Mountain, le magnifique et élancé Hours.
En deuxième position, un groupe norvégien qui se prend pour une caravane dans le désert du Nouveau-Mexique, traînant des bottes et de la voix dans la poussière et les cactus : Silver Seeds, de Jake Ziah, sur l’album These Days Do You No Justice, belle réussite dans l'exercice de la nostalgie.

La troisième place de mon classement est occupée par les sussurements de Jennifer Charles, à écouter sur mon précédent post.
Enfin vient le tour de l’album le plus sombre entendu ces derniers temps, émergeant d’un marais boueux et fumant nommé drone metal, un genre apparu dans le sillage du sulfureux black metal, dont il est le versant lent, très lent, étiré et expérimental. Les américains de Sunn O))) se sont associés aux japonais de Boris pour livrer le très beau et très dark Altar, dont voici l’extrait le plus écoutable : The Sinking Belle (Blue Sheep), chanté d'une voix d'outre-tombe par la folkeuse Jesse Sykes.

Et pour terminer, un peu de lumière et de chaleur avec le dernier album des californiens virtuoses de Groundation, même si, à mon avis, leur dernier Upon The Bridge n’atteint pas les sommets de We Free Again. En tout cas, la liberté de ton de The Seesaw devrait au moins vous faire remuer la nuque… Quant à moi, je cours me replonger dans ma lecture du fabuleux Mystery Train de Greil Marcus (évidemment aux éditions Allia), à la recherche de la mystérieuse amérique des origines, celle qui a inspiré tant d’artistes importants et durables. Mais non, je ne commence pas l'année à reculons.

Dark Night

2006-11-27T14:15:00.000+01:00

Elle portait une longue robe de satin rouge, fines bretelles et décolleté plongeant sans soutien-gorge. Je l’ai prise doucement contre le mur, dans un coin sombre, tandis que des volutes de strass et paillettes se déversaient lentement derrière nous. L’ambiance était à la disco décadente fin seventies, la pièce, dépouillée, ne comptait que quelques personnes qui, solitaires, nous observaient du coin de l’œil. Ce qui devait me faire de l’effet, puisque je me suis mis à faire des mouvements à la fois plus amples et plus violents. Son souffle chaud me glissait dans la nuque.

Je fais régulièrement des rêves érotiques. Tous différents, ils ont le point commun de faire toujours partie d’une histoire plus large que la scène sexuelle propremment dite. La partie séduction y est souvent très importante, mais là, elle n’était pas nécessaire : nous savions tous deux que nos corps étaient faits l’un pour l’autre, comme s’ils se connaissaient de toute éternité. La musique d’Elysian Fields pourrait être une parfaite illustration du climat de ces songes. Formé en 1995 à New-York, le groupe crée dans ses chansons une ambiance sombre et mystérieuse, influencée par les ballades de Low et Tindersticks. Un écrin soyeux qui permet à la délicieuse Jennifer Charles de chanter de manière sensuelle des textes parfois inquiétants. Selon Nick Kent, un son « aussi torride qu’un rêve d’insomniaque »…

Elysian Fields -Set the grass on fire (Bum Raps & Love Taps, 2006)
Elysian Fields -Sharpening Skills (idem)
Elysian Fields -When (idem)

Mellon Collie

2006-10-29T20:38:00.000+01:00

Rien à dire. Raison amplement suffisante pour s’éloigner un temps de ce miroir grossissant (déformant ?) qu’est un blog. Mais c’est aussi une raison pour y revenir, puisque l’analyse subliminale semble être l’une de ses fonctions.
Alors voilà, je n’avance pas, j’égrène les jours, voire les heures, dans une recherche fiévreuse de musiques censées combler le vide par leur variété, leur richesse et leur nouveauté. Le hic, c’est que chez moi la musique sert avant tout d’amplificateur émotionnel : une rythmique trépidante trouvera un écho en moi le jour où (par miracle) je me sentirai d’humeur à avaler le monde. Plus fréquemment, une complainte mélancolique tissera sa toile autour de mon esprit brumeux. D’où une impression, parfois (souvent ?), de tourner en rond, de ne changer de mode, d’humeur, d’envies, que par accident, lors d’une sortie de route dont je reprend bien vite le chemin.

Est ce que l’adolescence n’aurait pas cassé quelque chose ?
Je me souviens qu’enfant, je révais déjà à d’autres mondes, à d’autres possibles, certes, mais je n’étais jamais malheureux, rarement triste. Cette tristesse insondable, qui existe partout, sous différentes formes, je l’ai rencontrée à cet âge décisif où l’on est censé poser les bases de l’adulte qu’on deviendra. Avoir alors connu une personne que rien, apparemment, ne pourra sortir de cette mésentente totale avec le monde, avec soi-même, a été une expérience profondément troublante, et il me semble parfois qu’elle a été contagieuse. Que l’on ne revient pas complètement indemne, quand on est une personne influençable comme moi, d’un flirt avec la dépression.

Encore une fois, par un moyen détourné, un vide vient de se remplir. Et en plus, j’ai à peine parlé de musique…

Deftones - Bored
The Smashing Pumpkins - Zero
Nine Inch Nails - And All That Could Have Been

The times they are a-changing

2006-09-12T16:48:00.000+02:00

Je l’avais oublié, on me l’a rappelé : il y eu une époque pas si lointaine où mon appartement avait pour seul mobilier une table en plastique (pour poser les bouteilles de vin), une moquette pourrie (pour que les taches de vin passent inapercues), un lit (pour baiser), et une chaîne qu’on ne pourrait pas honnêtement appeler hi-fi, pour écouter de la musique, si possible moderne et bruyante, si possible électronique.
Peu de soirées où cette pièce vaguement lugubre était vide. Les amis la squattaient, picolaient et/ou se droguaient en bavassant. La froidure de l’hiver permettait de se réfugier, le plus souvent possible, dans les bars et boîtes où l’on retrouvait, indispensable, cette musique moderne et bruyante, électronique.
La nuit se prolongeant, le réveil était tardif. Durant tout un mois de décembre, je n’ai pas vu le jour. Un vampire, comme dans mes fantasmes d’adolescent.
On peut dire que je ne foutais rien, que rien jamais ne m’atteignait vraiment : mon esprit tout entier absorbé par son ivresse et cette musique, toujours, la seule en fait qui permettait un oubli effectif et immédiat des réalités terrestes et quotidiennes.
Le seul impératif était de faire la fête, le plus loin et le plus longtemps possible, la semaine entière dans le meilleur des cas.
Et quand on en avait marre de scotcher la moquette, on allait en vadrouille pour squatter chez les autres, parfois des inconnus, et on débarquait, profitant de la confusion distillée en liquide, et du bruit, une pauvre bouteille de bière en guise de carte de visite. La reconnaissance du fêtard.

Aujourd’hui ma table est en bois clair, je m’inquiète (parfois) pour l’avenir, je suis souvent seul chez moi et j’écoute encore plus souvent de la musique de gens morts, des trucs vieillots qui sentent bon la poussière et l’enregistrement analogique. Tout change. La musique reste.

Leftfield - Phat Planet
Amon Tobin - Sordid
Orbital - Doctor?
Alec Empire - I am you (Identity)

Tokyo. Sex. Destruction.

2006-09-04T16:45:00.000+02:00

« Bon, on le sort ce disque, ou quoi ?

- Ben attends un peu, j’ai pas terminé mes cours de basse…

- Rien à foutre de tes cours de basse ! On joue pas du Led Zeppelin, on joue du garage !

- Tu veux dire qu’on joue dans un garage ?

- Je veux dire qu’on en a rien à foutre de savoir jouer de nos putains d’instruments : tout ce qu’on veux c’est déchirer les amplis, les oreilles de l’auditeur, vendre des disques, boire des bières et se faire des minettes. Non ?

- Si…

- Eh ben alors ! C’est pas compliqué, c’est juste une question de style ! Par exemple, tu enlèves ce ridicule bandana et tu mets un bracelet à clous à la place. Facile.

- Mais…

- Mais quoi ?!!

- Mais… il y a un vieux sage occidental qui a dit que des bons musiciens étaient ceux qui savaient composer de belle ballades. Je sais pas faire ça, moi.

- Ecoute, je sais pas de qui tu veux parler. Les seuls vieux sages occidentaux que je connais, c’est les Ramones, et ils sont morts. Profitons en…»

Guitar Wolf - Fire Ball Red (UFO Romantics. pas de date sur la pochette de ces branleurs nippons)
Guitar Wolf - After School Thunder
Guitar Wolf - Taxi Driver

Pony (Part3)

2006-08-07T15:47:00.000+02:00

Etendu sur son banc, le vieux punk triste s’est endormi.
Dans quelques minutes, ou dans quelques heures –tout dépendra du temps de sommeil qu’il aura à récupérer- il se lèvera, et se dirigera vers le bâtiment massif en bas de l’avenue.
La semaine passée à mendier sans vergogne, comme il ne savait plus le faire depuis longtemps, lui aura permis de s’approvisionner en baguettes de pain et en bouteilles de bières.
Descendant l’avenue, il ne fera plus attention aux citoyens ordinaires, aux gens habillés et parfumés, à leurs regards plein de frayeur et d’incompréhension. Il ne fera plus attention à l’écard significatif qu’exécuterontt ces personnes en le croisant.
Le sourire au lèvres, il marchera, enfin, vers un but.

…

Au hasard, il choisira un quai, celui dont le numéro lui plaira, ou bien celui qui sera à l’ombre, ou encore celui où il trouvera les plus jolies filles, qu’il pourra suivre alors sans craindre qu’elles changent brusquement de station.
Il observera la foule, compacte, stressée même à l’heure du départ en vacances, et se sentira lèger, rapide, enfin supérieur. Sa sacoche contenant l’essentiel, dont un roman bas de gamme trouvé par terre, abandonné en milieu de lecture, et sur lequel il s’amusera à griffonner ses impressions, à raturer les phrases pour en réécrire d’autres, des phrases qu’il aura envie de relire.
Il se glissera danss une voiture, évitera la première classe pour rester discret, il sait bien comment ça marche, il aura une brusque envie de pisser au moment du passage du contrôleur. En s’asseyant, il pensera à cette montée d’adrénaline du clandestin, il se sentira jeune à nouveau.

…

Croisera-t-il ces frèles grands-mères à brushing avec leurs bagages trops lourds pour elles ? Les aidera-t-elles à caser leurs valises ? Ou bien sera-t-il trop occupé à fixer le paysage se modulant sous ses yeux ? Cassera-t-il la gueule de celui qui débarquera, furieux, en protestant que cette place est la sienne, réservée, marquée, nommée, payée ? Ou bien se baladera-t-il dans le train, de long en large, ayant oublié la notion d’enfermement dans l’espace ? Rencontrera-t-il une lolita feuilletant Lolita, les jambes croisées et les yeux pétillants ? Des joueurs de cartes passionnés? des chats miaulants désespéréments dans leurs paniers ?

…

Le vieux punk ouvre les yeux et tourne la tête, lentement. Son regard se pose sur le bâtiment massif en bas de l’avenue. Sa tristesse a disparu.
Get out of town...

Neil Young - Revolution Blues (On The Beach, 1974)
Neil Young - For The Turnstilles
Neil Young - On The Beach

Pony (Part2)

2006-07-19T14:36:00.000+02:00

Comme quoi, des fois on a raison de se résigner.
Le vieux punk venait de passer une des pires journées de sa vie, et il traînait maintenant dans ces rues où restaient encore les derniers citadins, venus là afin de dépenser hystériquement leur prime de salaire.
Le vieux punk, l’œil vitreux des nombreuses bières ingurgitées dès la fin de l’après midi, s’épongeait le front avec son T shirt.
Son baladeur cassette n’était plus qu’un souvenir, expédié sous les roues d’une voiture par trois branleurs en manque d’activité. Le camp qu’il avait voulu rejoindre, le long du canal, disparu aussi, décision de la mairie pour préserver les pauvres habitants qui avaient à subir la vision atroce de ces nouveaux gitans, le son désagréable de leurs rires communautaires, l’odeur âcre de leurs barbecues improvisés.
Hébété, il restait là, au carrefour, inhalant le monoxyde de carbone et se désaltérant avec le fond tiède de sa canette. Il tenta de ricaner, y parvint, se sentit mieux.

…

Au bout d’un moment, il s’approcha d’un des hauts lieux de sortie du quartier, où se pressait une foule compacte et agitée. Jouant des coudes et des épaules, il s’y infiltra, ne prêtant aucune attention aux récriminations peureuses des minets.
Le son faisait vibrer le sol jusqu’ici, et lorsque la porte s’ouvrait pour laisser passer les gens au compte-goutte, on devinait les raclements d’une guitare. Exactement ce qui manquait au vieux punk pour se laisser porter. Il arriva devant le cerbère au regard pointu, lui fit un délicieux sourire édenté, vaguement conscient que tout ça allait fatalement se terminer par un poing dans sa gueule ; il en haussait les épaules d’avance.
Mais, tout à ses réflexions, il ne se rendit comptes que quelques instants plus tard du changement de décor, des murs rouges de l’endroit, du son qui pulsait, beaucoup plus fort.

…

Il regarda sur sa gauche, et sa surprise fut comme une émotion retrouvée : un sourire de jeune fille le soutenait, le guidait, paraissait même lui parler. Il tenta d’articuler.
« Non… non je connais pas ce groupe… oui, ben oui… j’aime la musique, bien sûr… merci… merci, hein. »

Ladies and gentelmen, j'ai l'honneur de vous présenter en exculsivité un trio de musiciens expérimentés et groupe rock autoproduit. Pour les contacter, pour d'autres extraits musicaux, c'est ici.

Françoise - From My Handbook (Dear, 2006)
Françoise - Pussy Street Fight

Pony

2006-07-04T14:15:00.000+02:00

Putain, encore une nuit passée sous un pont. Par cette chaleur…
Le vieux punk se relève lentement, jette un coup d’œil alentour et se demande depuis quand il n’a pas vu un arbre. Shootant, presque par reflexe, dans une bouteille qui traînait là, il se dirige d’un pas lent vers l’escalier qui remonte à ce qu’on appelle la civilisation.
Le ciel est clair, le soleil glisse déjà sur les quais, bientôt les touristes et les nantis de tous poils envahiront son territoire, gonflés d’orgueil et de joie bruyante. Le vieux punk secoue tristement la tête.
Le vieux punk se dit qu’il est temps de partir.
Il se dit qu’il va essayer, qu’il n’a vraiment rien à perdre. Il prendra un train, puis un autre ; il verra où cela l’amène. Les années passées à resquiller dans le métro vont enfin lui servir à quelque chose…
Il se prend à rêver d’une brise dans les feuilles, de ses pieds nus dans l’herbe (la dernière fois qu’un agent de la ville lui a fait remarquer qu’il était interdit de marcher sur la pelouse des parcs, son pied, il lui a collé dans le nez. L’autre n’a plus rien dit) ; de l’eau d’une rivière.
Il sait bien qu’il ne faut pas trop rêver, le vieux punk, mais il a toujours du mal à s’en empêcher.

….

Dans les toilettes d’un bar quelconque, devant le miroir, il grimace un sourire, puis, armé de ciseaux rouillés, il entreprend de couper irrégulièrement des mèches de ses cheveux qui ont repoussé, trop lisses. Très important, l’image.
Il sait maintenant qu’il ne va pas partir, parce que son estomac lui réclame du pain et du café, et qu’il sait où en trouver sur place. Il se rend compte que son sens de l’aventure l’a déserté, et qu’il est sans doute condamné à rester scotché au bitume jusqu’à une ultime biture.
Son pied le démange. Il l’envoie contre la porte de bois pourri, qui cède et tombe, avec un bruit lamentable.

….

Le vieux punk est dehors, au soleil. Il est encore tôt, et déjà il sue. Déjà ses vêtements sales lui collent à la peau. La journée sera longue. Il sort de son sac tagué sur chaque millimètre, un vieux baladeur à cassettes, et enclenche l’une des deux qu’il lui reste. Pas celle de ses vieux tubes d’une époque glorieuse où le futur n’existait pas ; l’autre, celle qui le fait voyager. Il va falloir marcher, marcher encore, marcher en fermant les yeux, et oublier tout.

Tom Waits - Low Side Of The Road (Mule Variation, 1999)
Tom Waits - Get Behind The Mule
Tom Waits - Chocolate jesus

Dubwise situation

2006-06-08T15:51:00.000+02:00

Bien installé dans son canapé de velours râpé, Lee s’étire, cligne des yeux, et sourit.
Le « King » a quitté la pièce depuis déjà plusieurs heures, mais sa présence flotte toujours dans l’air. On sent presque encore l’odeur de son after-shave.
Le cours de technique de Tubby, Lee Perry s’en moque comme de son dernier poil de moustache. Comme d’habitude, il va suivre son instinct, en faisant rouler son cône grésillant entre ses doigts, il va sautiller dans son studio en bidouillant là où ça chatouille, et il va faire un bond spatio-temporel lui permettant d’accèder au statut de visonnaire, presque sans efforts, et en même temps de faire mentir un vieux punk pas encore né, lui qui avait juré passer exclusivement de la musique post 77.
Mais l’invention du remix est bien là, dans cet art de gonfler soudain certaines des pistes sélectionnées, puis de les faire disparaître, en jouant avec un vieux magnéto 8 pistes, voire en séparant totalement les aigus des graves, ce qui témoigne d’une intelligence remarquable dans l’utilisation du son stéréo. La rythmique s’alanguit, l’esprit s’évade et s’élance vers le soleil.
En deux temps, trois mouvements (du moins, c’est ce qu’il semble), c’est plié, Lee récupère ses bandes en chantonnant un hymne à la gloire de Jah Rastafari et s’en va tranquillement les faire presser, sûr de son succès au prochain sound system.

A lire d'urgence, Bass Culture, de Lloyd Bradley, aux éditions Allia, un voyage politique et musical dans la Jamaïque des années 60 à aujourd'hui.

Lee Scratch Perry - Who you gonna run to (Scratch Attack, réédition 1988)
Lee Scratch Perry - Scratch Walking
Lee Scratch Perry - Bush weed corn trash
Lee Scratch Perry - Blackboard Jungle Dub (version 1)

Jesus rode a Harley

2006-05-16T16:54:00.000+02:00

Question : comment nos disques cultes le deviennnent-ils ? Je parle bien entendu de nos disques cultes personnels, ceux que nos proches regardent et écoutent avec mépris et/ou incompréhension, pas des disques cultes pour une génération entière.
En vertu de quelle qualité bien cachée nous font-ils vibrer d’une manière particulière, alors qu’en apparence, ils n’ont rien pour eux ?
Pour répondre à cette question, il faut, bien entendu, rester sur le territoire sauvage de l’adolescence, terrain aride sur lequel le bon goût ne s’est pas encore développé.

En 1992, je découvrais une bande de rockers américains bien crétins et jeunistes, dont la mascotte était un Ugly Kid Joe brandissant son majeur comme une bannière, ce qui évidemment me plaisait bien. Groupe franchement moyen, affublé d’un batteur lamentablement binaire, d’un producteur sans idées (Mark Dodson, trouvez moi un nom plus stupide) et d’un sens de l’humour potache parasitant toute vélleité pour le chanteur d’écrire de véritables chansons, Ugly Kid Joe remporta pourtant, avec son premier album plein de hard-rock gentillet et de soli de guitare longuets, un formidable succès, en radio grâce à un tube bête et méchant (Everything about You), et auprès de moi grâce à une formidable compatibilité d’humeur (j’avais douze ans, ne l’oublions pas, je vivais dans une région où le ciel est gris, et je traversais péniblement les quatre années moroses que furent celles du collège ; un soutien énergique et coloré était donc le bienvenu).

Mais ce n’est pas de ce disque, America’s least Wanted, que je veux vous parler. Son succès fut éphémère, la jeunesse se lassant vite de la nouveauté, et le groupe garda le silence durant trois ans. Mais moi, je ne les oubliait pas. J’étais du genre fidèle, si un artiste entrait dans mon univers, il y restait pour de bon, et j’attendais avec ferveur sa livraison suivante. Je lisais les magazines de rock, questionnais ceux qui avaient sensiblement les même goûts que moi, mais rien n’y fit : aucune nouvelle de mes branleurs préférés.
Et puis un jour, notre classe de troisième se retrouva, à la faveur d’une sortie au musée, en goguette au Virgin des Champs-Elysées, un endroit où je ne remettrais les pieds pour rien au monde. Et là, au milieu des stocks de l’album d’Ophélie Winter (No Soucy ! clamait-elle sans honte sur la pochette), une pancarte signalait modestement la sortie du nouvel album d’Ugly Kid Joe : lettrage vert gothique, flammes, titre (Menace to sobriety, ouah) de rebelle absolu, tout concouru à me faire papilloter des yeux durant de longues minutes.
Je l’ai acheté, ce disque, évidemment. Et il est resté.

Cette fois, malins comme des petits singes et jouisssant d’une forte cote auprès de leur label, les musiciens de Santa Barbara (hé hé) avaient fait appel au producteur du premier Rage Against The Machine et changé de batteur, donnant une dynamique plus moderne à leur hard rock antédiluvien. Et, surprise, le chanteur s’était mis à écrire de vrais textes, sombres et rageurs, sans délaisser un sens de l’humour devenu entre temps plus acide, et donc plus percutant (voir leur reprise de la chanson des oompa loompas dans la version ciné des années soixante-dix du classique de Roald Dahl)
Le tout donne un album sans génie, certes, mais avec de nombreuses qualités pour le fan du genre que j’étais à l’époque. Surtout, le groupe avait évolué en même temps que moi, ce qui est sans doute une explication à ce phénomène intime du disque culte.

Pourtant, ce disque ne fut culte pour personne d’autre, et la bande se fit virer sans ménagements de chez Mercury. Pour le suivant, Motel California (incapables de faire un titre de disque sans jeux de mot, ce qui est mauvais signe), ils émigrèrent chez Evilution records (?) et se produisirent seuls. Malgré ses louables tentatives de diversifications (en gros un pompage de plus en plus explicite de la fusion funk-métal), celui-là aussi fit un bide, et signa l’arrêt de mort du groupe. Le chanteur resta acro aux antidépresseurs durant de longues années, puis revint il y a peu avec un groupe, Medication, dont la seule vocation était d’en rendre compte, recrutant au passage l’ex-guitariste de Machine Head, autre exemple d’échec parmi l’ancienne jeune garde du métal moderne.

Ugly Kid Joe - C.U.S.T (Menace to Sobriety, 1995)
Ugly Kid Joe - Oompa (idem)
Ugly Kid Joe - Slower than nowhere (idem)

"We're from the ghetto..."

2006-04-18T13:46:00.000+02:00

Le nouveau film de Larry Clark, comme les précédents, s’intéresse aux adolescents. Fasciné par leurs corps souples, il les cadre au plus près, un poil qui pousse sur le téton, des bouches fébriles qui se mangent l’une l’autre commes elles dévorent les sucettes qui colorent la langue; il les utilise comme des modèles de photographe qu’il est.
Et puis, surtout, le mouvement, l’énergie que ces corps dégagent.
La différence, ici, c’est l’équilibre enfin trouvé entre l’approche documentaire (les premières images sont celles de Jonathan, 14 ans qui se présente dans toute sa simplicité de jeune latino pauvre et innocent) et la pulsion du récit.
Peu à peu, chaque séquence se gorge d’un peu plus de fiction, et on dérive, sans presque s’en rendre compte, vers un pur road-movie fantasmagorique, véhiculé par les skates board des jeunes.
En quittant South Central pour Beverly Hills, on entre dans une nouvelle dynamique, et la bande de punk-rockers, confrontée à un univers totalement inconnu, où les tourniquets cheap sont remplacés par des fontaines roses bonbon, devient d’autant plus attachante qu’elle ne manifeste aucun préjugé devant les bizarreries des autres.
Reste leur soif absolue de liberté, leur débrouillardise et leur courage face à la cruauté des riches et des adultes.
Comme dans Ken Park, les deux images fondamentales sont la rencontre sexuelle naïve et crue, qui constitue un rempart face à la dureté du monde, et le trajet en skate rythmé par un punk bien rapide, bien bourrin, typiquement californien.
Pour ma part, voici la bande-son que j’aurais choisie pour la même histoire, située dans les années 90 : Le troisième album (et le premier distribué en France ; et le meilleur) d’un groupe métissé de Los Angeles : The Urge, qui bastonne sans répit son ska vitriolé dans les casques des skateurs de moins de vingt ans.

The Urge - Brainless (Receiving the gift of flavor, 1996)
The Urge - It's Gettin' Hectic (idem)
The Urge - Dirty Rat (idem)

Sans titre (2)

2006-04-10T15:03:00.000+02:00

…parce que le sexe, c’est quand même une activité à part entière qui ne nécessite aucun accessoire particulier (très bien, faisons semblant une minute d’oublier le sida et sa capote, les sex-toys et autres envies culinaires de certains), et qui permet de ne pas se sentir trop seul les longs soirs d’hiver, on a tendance à oublier ce que très souvent on y ajoute, ce qu’on construit subtilement à partir de la simple équation un humain + un autre humain.
En plus des éléments mentionnés plus haut, on trouve pêle-mêle : les fantasmes plus ou moins conscients, les potentialités d’équilibriste du corps humain, qu’on trouve recensées dans un livre très célèbre (non je ne parle pas du Da Vinci Code…), ainsi que les divers supports tels que matelas moelleux, parquet ciré ou herbe fraîche.
Et puis, bien sûr, la musique.

La musique qu’on utilise pour la mise à feu d’une relation sexuelle réussie, parfois, ou pour créer une ambiance précise, particulière, qui va nous emmener ailleurs, là où on ne l’entendra plus, où elle sera intégrée au mouvement même des corps, leur imprimant progressivement son rythme. Car, tout le monde le sait, le sexe réussi, c’est une question de rythme.
C’est d’ailleurs pourquoi généralement, j’évite de faire l’amour en écoutant les Ramones : on a quand même dépassé le stade éjaculateur précoce qui donne des coups de coude sans même s’en rendre compte.
Pareil pour la transe, la techno ou autres : là ça peut durer longtemps (surtout si tu as ingéré la drogue adéquate), mais il y a aussi le risque de rester bloqué au milieu d’une acrobatie et de ne jamais pouvoir terminer. Ce qui peut poser problème.
En ce qui me concerne, étant d’un tempérament en toutes choses plutôt lent, les volutes trip-hop sont probablement ce qui me convient le mieux, ce qui s’accorde le mieux à mon rythme. Mais j’aime aussi l’humour subtil des crooners qui ont appris l’art de la séduction par écoute intensive des vinyles de Barry White, à la lueur des bougies, une coupe de champagne à la main.

Finalement, la musique c’est un plus, certes, et si on est dans une configuration parfaite (en terme de lieu, horaire, position –des étoiles- etc) avec la personne parfaite, on n’en a pas besoin. Mais moi, ce que j’aime, c’est quand la musique, après avoir accompagné doucement, sensuellement, les préliminaires, s’arrête brusquement, et que je me retrouve soudain dans un silence envahi uniquement par le regard de l’autre, le souffle de l’autre. Un moment de vertige, dans lequel je tombe volontiers…

Tricky - Carriage for Two
Pulp - Seductive Harry

Antipop

2006-03-09T13:36:00.000+01:00

Il y a d’abord eu la toute première étape : l’achat, vers 1989, d’une cassette audio d’un album de Genesis, abacab. Premier pas vers l’univers du rock, aucun goût…
Deux ans plus tard, le choc Nirvana et une progression de plus en plus rapide dans l’achat de CD (Queen I, In Utero, War, Siamese Dream des Citrouilles Eclatantes… j’assume sans honte), qui tous ont été entendus pour commencer, bien sagement, à la radio ou conseillés par des amis plongés dans le même bain. Tout cela est bel et bon, mais il manquait un peu d’audace, de personnalité, de recherche…
C’est mon ami Mike Patton, dont j’ai déjà parlé, qui me glissa (qui me hurla ?) à l’oreille qu’il existait d’autres choses, dans son voisinage, près de San Fransisco. Des musiciens authentiquement barrés qui se préoccupaient peu de remplir les stades ou de sortir des singles régulièrement sur Ouï FM.

Les Claypool, fondateur de Primus à peu près à l’époque où je m’enduisait les oreilles de l'écoeurant sirop de genèse, est de ceux là. Il chante d'une charmante voix nasillarde, et joue de la basse, quatre et six cordes, et de la basse banjo (!). Il aime raconter des histoires absurdes et salaces sur un rythme saccadé et lourd comme on les aime, nous les fans de batteries et autres percussions. Il aime aussi se déguiser en pingouin et remettre à la mode la crête punk, tout en lorgnant de temps en temps du côté du rock progressif ou du meilleur Zappa. Il a tourné avec Mr Bungle et les Melvins, et s’est retrouvé, faute de mieux, classé dans le genre « Metal-Fusion », ce qui, malgré mon enthousiasme de l’époque, ne veut à peu près rien dire, il faut l’admettre.

Primus est au dessus de tout ça, il survole les champs carrés de l’Amérique profonde en ricanant, et déploie en six pochettes d’albums une panoplie impressionante de marionnettes scabreuses et grimaçantes, comme des caricatures des horreurs du monde. Humour sarcastique et salutaire, descriptions cliniques des effets des psychotropes, section rythmique d’acier, Primus avait tout pour devenir un de mes groupes cultes. Ce qui ne m’a pas empêché de continuer d'écouter les singles à la radio…

Primus - Wimona's Big Brown Beaver ( Tales From The Punchbowl, 1995)
Primus - Southbound Pachyderm (idem)
Primus - De Anza Jig (idem)

Réussir ou pourrir

2006-02-21T15:26:00.000+01:00

A la veille de la sortie du film Get Rich or Die Tryin’ avec 50 Cent dans son propre rôle de gangsta-rappeur-businessman (et réalisé par Jim Sheridan, l’homme qui a fait au moins un grand film, In the Name of the Father ; Gosh, tout peut arriver dans le monde du cinéma), prenant ainsi la suite de son parrain Eminem, je ne peux m’empêcher de penser qu’il y a définitivement quelque chose de pourri au royaume du rap américain.
50 Cent est la parfaite et ultime incarnation du gangsta rap, né sur la côte ouest des Etats-Unis au début des années 90 avec les albums de Dr Dre, 2 Pac et Notorious BIG. Le premier a fait fructifier son style en devenant producteur, créant ainsi la lignée qui conduit aujourd’hui au demi-dollar. Les deux autres se sont butés par bandes interposées. Basta.
La question que je me pose après tout ça, c’est : quel intérêt trouver aujourd’hui à un genre qui, prônant au départ une révolte incendiaire et violente, passant par la criminalité ostentatoire, contre le gouvernement américain et ses forces de répressions, est devenu tout simplement une autre manière d’engranger les dollars, au même titre que l’exploitation du pétrole ? Le rap n’est plus « le CNN de la rue », il est devenu comme Fox News, une compilation d’informations falsifiées glorifiant le cynisme et la réussite individuelle. 50 Cent : « La seule raison valable pour être pauvre, c’est d’être en prison. » Ah, bon.

Eh bien, peut être que je ne suis qu’un pauvre petit blanc ignorant, mais je pensais que le rap était censé être du côté des pauvres et des opprimés, pas de celui des puissants. Et c’est pourquoi le hip-hop old-chool, celui qui a encore un certain sens de l’humour et de l’honneur, aura toujours ma préférence, d’où la présence ici d’un autre groupe de la côte ouest, mais qui sonne exactement comme s’il sortait du Bronx ou de Brooklyn : Jurassic 5, dont la fraîcheur et le flow souple et dynamique ressemblent plus à mon idée de l’humanité musicale que la pose rigide du gangsta susnommé, une main sur la tête de son précieux fiston et l’autre sur le cul d’une biatch en string.

Jurassic 5, donc, qui se permet dès le premier album d’offrir à tous ses collègues une vigoureuse claque en forme de leçon de scratch. Je vous le dit, l’avenir du rap passe par une notion aigüe de la classe attitude.

Jurassic 5 - In The Flesh (Jurassic 5 LP, 1998)
Jurassic 5 - Lesson 6: The Lecture (Idem)
Jurassic 5 - Action Satisfaction (idem)

Street Hassle

2006-02-17T21:40:00.000+01:00

Très rapidement, ceci parce que ma denrée la plus précieuse, le temps, est en train de s’envoler en fumée, même pas remplacée par son corollaire, l’argent, une mini-note pour rendre compte de mon état d’esprit ces derniers jours, collé au bitume des rues sinueuses du 19e (avant d’attaquer le reste de la capitale - ville lumière - pute de luxe - rayer la mention inutile - et de revenir ici prochainement, et plus sérieusement), le nez contre les portes des immeubles, les digicodes, les concierges qui (non sans rire) sont vraiment portugais/es, les « bruits et odeurs » des étages, les paillassons à chiens et ceux à « Bienvenue » qui ne tiennent pas leurs promesses, les riches et les pauvres qui parfois vivent l’un sur l’autre sans apparement sans rendre compte.
Et en attendant, on oublie et on profite du week-end. Salut.

Noir Désir - Ici Paris
La Rumeur - Paris Nous nourrit
Camille - Paris

L'Aventure intérieure

2006-02-09T14:26:00.000+01:00

La pièce est carrée, ou presque. De chaque côté de ce carré, une connexion différente avec mon univers intérieur. La lumière perce difficilement, par un petit triangle de ciel qui, parfois, est bleu.
Autour de moi, livres, disques et écran créent une surface sur laquelle mon esprit peut se réfléchir, légèrement distordu, et rebondir comme à l’intérieur d’un cercle, sans rencontrer aucun obstacle.
Après un tunnel de fumée, le virtuel devient roi et les figurines s’animent, peuplant le vide de leur présence fantômatique.
Des connexions inattendues s’opèrent dans l’espace, le temps se ramollit comme un vieux chewing-gum, et la tapisserie sonore envahi l’atmosphère, basses lourdes et rythme lancinant m’entraînent au centre du tourbillon, là où l’esprit se détache du corps, lentement, comme une pellicule, et se réintègre à la matière par le biais de fétiches plastifiés. Une sorte d’animisme moderne et individualiste.
Tout est multipliable et divisable. Tout est reproductible. A l’infini.

X-Makeena fait partie de cette scène électro-dub française infiniment apte, à l’image de ses grands frères bristoliens des années 90, à décrire avec précision les tourments et extases du spliff schizophrénique.Travaillant la musique comme une matière élastique, le groupe déroule sous l’oreille de l’auditeur le matelas moelleux des basses, perforé à divers endroits par l’étrangeté des thèmes et des sons qui arrivent par derrière, dérivant lentement vers des contrées de moins en moins confortables et hospitalières, de plus en plus paranoïdes.
Par dessus tout ça, le hip-hop s’invite, en lucide et ironique commentateur des suées de l’auditeur, qui ne sait plus très bien ce qui lui arrive.
Enfin, l’exotisme s’installe définitivement, berçant les tympans un instant malmenées en les ramenant, paradoxalement, en terrain connu, celui du tapis oriental et infini de l’imaginaire.

X-Makeena - Jazzmatik (Death on the wax - 2004)
X-Makeena - Grappes égarées (idem)
X- Makeena - Khuumin Khatiraan (idem)

Spoon

2006-02-03T13:54:00.000+01:00

Bon, je me pose la question, ces jours-çi, de savoir où va ce blog, dans quelle direction musicale, comment maintenir une cohérence sans s’enfoncer dans le hardcore américain le plus basique ?
C’est très simple, on va procéder par étapes :
Pour changer, on a besoin de quelque chose d'un peu léger et frais, si possible un groupe de filles. Pourquoi pas des jolies japonaises, je suis dans le trip voyage. Des filles qui penseraient qu'à la bouffe, ça m'irait aussi, et enfin, le must, qu'elles ne suivent aucune règle musicale préétablie: résultat, ça donne Cibo Matto, deux filles un peu cinglées qui se baladent sur les trottoirs roulants de la musique moderne, zappant ce qui les ennuie, s’amusant à colorier des schémas déjà utilisés ou à reprendre un classique sans se préoccuper du « bon goût », mélangeant les styles jazzy, pop et hip-hop comme elles mixeraient des spaghettis bolognaises avec des cookies.
Bref, Cibo Matto c’est le groupe idéal pour repartir du bon pied et de bonne humeur, et s'éloigner un temps des terres du punk-rock carbonisé...

Cibo Matto - About a Girl
Cibo Matto - Butterfucker
Cibo Matto - Sci Fi Wasabi
Cibo Matto - The Candy Man

Berlin-Friedrichshain

2006-01-27T14:00:00.000+01:00

Vers 21 heures, après une salade de riz qui fait du bien à la flore intestinale après le currywurst, on prend une Redbull-Vodka histoire d’oublier les kilomètres avalés en quatre jours. Puis, direction le squatt-bar punk du coin, qui pour l’occasion d’une soirée « spéciale français » (projection de Mr Ibrahim et les fleurs du Coran, mais seulement après le match de foot) nous offre le verre de vinasse. Ça va, moi je ne me fais pas demander mon passeport, je suis grillé dès que je dis « allo » .
Dans la salle du fond, décorée de tags à casquette et treillis style la pochette du dernier Gorillaz et arborant l’étoile rouge, l’attraction est le baby-foot mal foutu, mais auquel les joueurs portent une attention particulière, revissant régulièrement, l’air très sérieux, les petits personnages en plastique avant une partie.

23h30. On tape très fort sur le baby pour prendre son tour et se faire laminer à 5-1 (je suis nul en attaque, et eux ont beaucoup plus d’heures de pratique…), avant de reprendre une bière (« quoi, c’est vraiment une bouteille de 50 cl qu’ils m’ont donné pour un euro ? ») et de débattre de politique française avec sans doute beaucoup plus de passion qu’à Paris, entourés que nous sommes, petits français proprets, par tous ces barbares à chiens qui feraient peur aux gentils teufeurs du Gibus avec leur techno minimaliste des années 80. Le type à côté de moi, qui a un peu de mal à ajuster son regard, nous demande comment ça se fait qu’on parle si bien français… ben…

3h30. Migration dans l’autre salle, ou la musique est un peu plus variée : On entend Edith Piaf, Barbara et… Johnny Hallyday.
On essaye d’expliquer au DJ qu’il ne faut pas éxagérer s’il ne veut pas provoquer la 3e guerre mondiale, et on lui propose plutôt NTM ou Noir Désir.
Ça ne marche pas, et à la place on a droit à un groupe gothique qui sied mal à ce début de fin de soirée. Autant reprendre une bière.

5h00. On se dit qu’il est temps de partir, sans savoir exactement comment on a pu rester si longtemps dans un endroit où les gens soi-disant « alternatifs » prennent aussi peu de drogues : est ce que ça veut dire qu’à Berlin, il est standardisé de se droguer ?

6h30. Après deux croissants et du thé, je plie bagage et prend la direction de l’aéroport, méditant confusément sur le fait que je vais retrouver les bars chers et les magasins tendances, et un peu nostalgique en me demandant quand est ce que je reverrais une crête rouge ou verte ? Sûrement pas à un meeting socialiste ou écolo.

Bande-son: trois titres parus sur la compilation Es Lebe Der Punk vol III, sur le label NIX GUT, disque chopé chez Vopo Records à Prenzlauer Berg, le quartier des bobo berlinois. On se refait pas.

S.I.K - Nachbarin
Tut Das Not - Freidenkeralarm
Kraut & Rüben - Millionen Augen

Sans titre

2006-01-16T13:46:00.000+01:00

Bon ça y est, c’est lundi, il est 13 heures. Le thé est en train de refroidir, c’est le moment de regarder les annonces sur internet, et de se rendre compte une fois de plus qu’il n’y a rien et qu’il reste toute une semaine à remplir. Instant critique.

Jeudi dernier, je ne suis pas allé au concert de Tokyo Sex Destruction à la maroquinerie, parce que mon porte-monnaie a trouvé plus judicieux d’aller voir gratuitement le Faust de Murnau à l’auditorium du Louvre. On ne peut pas dire que je regrette. Murnau a fait en 1926 un film dont beaucoup aujourd’hui envieraient la modernité, dans le travail sur la lumière, les décors, la précision des mouvements de caméra qui sont au service de l’histoire et non d’une quelconque virtuosité gratuite, l’ironie et la sincérité qui se mélangent pour créer le souffle de la légende. J’ai vu peu de films de Murnau, mais ce sont tous des chefs-d’œuvre, qui m’emportent loin de tout ce que le quotidien peut avoir de sordide ; des films de rêve, au sens propre comme au figuré.

Tokyo Sex Destruction, non seulement je les ai pas vus, mais en plus je n’ai pas les disques, parce qu’une fois de plus mon porte-monnaie trouve plus judicieux de grapiller des chansons à droite et à gauche (enfin, vous voyez, quoi). C’est un groupe de petits barcelonais qui n’a que peu à voir avec Murnau, ormis le fait qu’eux aussi me sortent du quotidien, par leur énergie concentrée et la conviction absolue qu’ils mettent à prêcher dans le désert. Quelque chose qui me plaît. Quelque chose qui me donne envie d'avancer.

Dans mon imaginaire un peu bizarre, je les vois jouer sur une scène entourée de rideaux en velours noir, dans un cabaret enfumé plein de types en chapeau melon et de filles trop maquillées, et ils jouent avec une fureur rentrée, le chanteur s’accroche à son micro en tremblant, les chansons défilent, l’audience est un peu stupéfaite de ce bond spatio-temporel, et c’est à ce moment qu’ils disparaissent dans un éclat de fumée toc.
C’est Mephisto qui les a attrapés, il les regarde avec ses grands sourcils un peu vicieux et il leur dit : « vous savez les petits gars, vous avez du potentiel, mais ces cabarets déprimants de l’après-guerre ne sont pas faits pour vous, et si je vous donnais le succès, la gloire et l’argent dans les années 2000, qu’est ce que vous en dites ? Vous avez juste à signer là et arrêter de parler de révolution. »Il leur tend un vieux parchemin en souriant de toutes ses dents de loup et les gars de Tokyo Sex Destruction se frottent le menton en réflechissant et quelque part ils sentent bien qu’il y a une arnaque, alors ils toussotent un peu et Mephisto les regardent toujours et ils finissent par dire : « Oh ben c’est gentil mais vous savez de toute façon nous on a pas d’ambition » et ils s’enfuient par l’escalier de secours avec tous leurs instruments sur le dos.

Tokyo Sex Destruction - First day
Tokyo Sex Destruction - Break' out Town
Tokyo Sex Destruction - Power to the People

Ugly in the morning

2006-01-10T14:45:00.000+01:00

Alors, une petite devinette : ce type (oui, celui dont je vais vous parler, là) a integré à l’âge de 21 ans une des plus grosses formations de la fusion californienne à la fin des années 80, assurant son succès durant près de dix ans, et continuant en parallèle à participer à son premier projet, le groupe le plus bizarroïde du rock-hardcore indé-jazz des années 90.

Il a collaboré de près à plusieurs albums produits par Dan the Automator, du sublime Lovage au rigolo Handsome Boy Modeling School.
Il a rebondit, sur la fin de son groupe officiel, en créant son propre label, Ipecac, récupérant dessus les plus barrés des groupes indépendants, notamment les fameux Melvins ou encore the Young Gods.
Il a repris (dans un français qui, bizarrement, passe mieux que son expagnol) la chanson Ford Mustang, de Gainsbourg, parue sur l’album Great Jewish Music vol 2.
Il a enfin été recruté par le lutin islandais pour son album « à voix », Medulla.Cet homme, fan de Sinatra et de Slayer, qui a créé avec Buzz Osbourne, en moins de deux ans, Fantômas puis Tomahawk, ce boulimique de projets, c’est Mike Patton, né le 27 janvier 1968 à Arcata en Californie, le branleur qui a révolutionné le chant métal dans les années 90, pouvant passer du rugissement le plus impitoyable à un miaulement doucereux en quelques secondes, attiré par tous les extrêmes et toutes les expériences.

Avec Faith No More, il a performé sa technique de chant, passant du phrasé funky à la Anthony Kiedis au hurlement viril en règle, tout en assurant son train de vie.
Avec Mr Bungle, il a mis son ego au rencart et suivi la route de ces allumés durant rois albums fort recommandables pour qui aime se faire peur dans le noir en écoutant de la « musique ».
Avec Fantômas, il a atteint la perfection créative en reprenant sur le second album des musiques de films célèbres et souvent sanglants, dans un style plutôt, hum, comment dire,
« audacieux et novateur». A vous de juger.

PS: cette note est interdite aux moins de douze ans ( alors va jouer avec tes zombies sur playstation, petit)

Mr Bungle - Chemical marriage (Disco Volante, 1995)
Fantômas - The Godfather (The Director's Cut, 2001- theme de Nino Rota)
Fantômas - Rosemary's baby (même album, theme de Christopher Komeda)

PS2: puisque c'est le jour des devinettes, vous allez me trouver le compositeur et le titre du film d'où est extraite cette petite chansonnette (et pour demain s'il vous plaît)

Fantômas - Qui est?

Grrrr...

2006-01-03T15:48:00.000+01:00

Bon allez, encore une gorgée de bière et on y va.
J’entends déjà d’ici les plus hystériques qui hurlent les paroles du dernier album, ça promet. J’espère qu’elles sont mignonnes, à Los Angeles elles étaient toutes obèses ou anorexiques, beurk.
Pour les garçons, je sais pas encore, peut-être qu’on va les coller au fond de la salle ; c’est mieux pour eux, de toute façon, sinon ils se font déchiqueter par les extrêmistes. En même temps, ces crétins, ils doivent bien savoir à quoi s’attendre en allant à un concert d’un Riot Grrrl Band. Bon, OK, on les laisse tranquilles s’ils ont un T-shirt Nirvana ou Mudhoney, mais les Pearl Jam et consorts, on les mets dehors à coups de boots au cul !

…

j’aime pas ce soutien-gorge, je vais encore devoir l’enlever… mais j’ai pas de feutre pour écrire « Slut » sur mes seins, dommage ; peut-être que si je garde mes lunettes de soleil, ça fera un style marrant ; sauf que celles-là sont un peu moches, si seulement j’avais pas écrasé les autres, elles étaient jolies, elles me faisaient une tête des années cinquante.

…...

AHH, j’ai vraiment envie de crier maintenant, je suis un peu saoûle je crois, c’est parfait, c’est comme ça que je m’éclate le plus, quand les éclairages tournent autour de moi et que le son m’écrase les oreilles, très bien, allons-y, je vais sauter partout et leur donner du sexe et de la politique, des arguments contre toutes les conneries machistes, de la révolte et la sueur qui va avec, elles vont voir ce que c’est d’être punk aujourd’hui.
...

Oui, vraiment, il y a des jours où j’aimerais bien être une fille.

Bikini Kill - Rebel Girl (Pussy Whipped, 1994)
Bikini Kill - Suck My Left One (Kill Rock Stars, 1991)
Bikini Kill - Sugar (Pussy Whipped)
Bikini Kill- I Like Fucking (The Singles, 1998)

Berlin-Alexanderplatz

2005-12-27T16:28:00.000+01:00

Comme quoi, finalement, ce bon vieux père noël nous réserve parfois quelques surprises. Cette fois çi, elle vint directement de Berlin, ville où apparemment résident encore quelques foyers « alternatifs » (quelle chance, ces berlinois), et sous la forme d’un disque au titre adorable de romantisme kitch :
Bataillon d’Amour, du groupe local Silly, qui va me permettre de traverser rapidement (pour une unique occasion, probablement) les années 80, et rappeler du même coup un principe essentiel du rock .

On l’oublie un peu en ces temps de formations réduites (guitare-batterie, guitare-voix, voix-triangle, etc), mais à l’époque (1986, pour être précis), les groupes de rock se devaient de comporter, en plus du carré d’as batterie-basse-guitare-voix, un essentiel synthé, ou au moins un clavier (mais si possible, électronique); ainsi, tous ceux qui n’en comptaient pas jusqu’alors s’en sont rapidement dotés pour ne pas rater le coche du modernisme des années Tatcher-Reagan-Miterrand (ah ah); modernisme de l'instrument qui va d'ailleurs souvent de pair avec une schizophrénie de l'artiste, qui se présente dynamique, entousiaste et écervelé sur le dance-floor naissant, ou bien torturé et sombre comme une froide nuit sans lune.

D’autre part, il est fort probable (en tout cas c’est ce que je me dit en écoutant Tamara Danz, la chanteuse à crinière de lionne) que l’allemand soit une des langues les plus intéressantes pour ce qui est du rock ; sans doute plus que le français qui se révèle parfois molasson et suiveur des anglo-saxons.
Hypothèse à vérifier avec ces trois chansons mignonnes comme tout :

Bataillon d'Amour (éponyme, 1986)
Dein Cabaret ist tot (pareil)
Ballhaus-Ballet (au même)

Rap jeu

2005-12-19T13:18:00.000+01:00

Il paraît que les rappeurs sont tous de vilains garçons qui passent leur temps à dire des méchancetés sur tout le monde, et principalement sur les représentants de l’autorité. Certes. Mais au delà du débat stérile (encore un…), ce sont parfois, en France (TTC, le collectif l’Atelier), en angleterre (Roots Manuva) ou aux Etats Unis, ceux des musiciens qui vont le plus loin dans l’expérimentation et la collision des genres. Pour preuve :

Gun Hill Road
produit par Mike Ladd & The infesticons,
collectif ultra-créatif
de collages sonores
album concept
décrivant la bataille qui oppose les humains aux automates
dans un New-York à la fois réaliste et fantasmé
ça vous rappelle quelque chose ?
(moi pas)

Bms&Dana - Cave Theme (Gun Hill Road, 2000)
Rob Smith - Chase Theme (idem)
Liza Jessie Peterson - Figurine Theme (the same)

Are you experienced?

2005-12-12T21:33:00.000+01:00

A l’approche du réveillon (celui du nouvel an; la fête du petit jésus on en parle même pas), une idée, un souvenir :
Une déambulation à Amsterdam, par un froid tranchant, devenir un presque sdf durant trois jours et prendre des champignons la nuit fatidique ; découvrir alors un autre monde, dérivé de celui qu’on connaît, un univers où chaque chose flotte et paraît en même temps reliée intrinsèquement à une autre, où le temps subit d’étranges distorsions, où une idée abstraite peut devenir absolument réelle en un instant, une fraction de seconde précisément (précisément ? comment le savoir ?).
Amsterdam est la ville rêvée pour ce genre d’expérience, son architecture basse et concentrique, presque claustrophobique, invite à se perdre (revenir inlassablement au même point central alors qu’on cherche à s’en échapper le plus possible, voilà qui rappelle un concept bien connu de la psychanalyse…), à déambuler, et décuple les pouvoirs de l’imagination.

L’expérience des Psilocybines est aussi celle qui m’a le plus fait revenir à cette musique sombre, violente, et trippante au sens premier du mot, qu’est le rock progressif de Tool.
D’habitude, je n’aime pas le rock progressif : la plupart du temps, j’ai l’impression d’être pris en otage par des techniciens de la guitare qui ont décidé de m’apprendre tous les accords existants en un temps records (souvent au moins un quart d’heure, quand même), et qui au final me laissent exangue et le crâne vide de tant de triturage de cerveau pseudo-intellectuel. Epuisant.
Maynard James Keenan, lui, me parle de son angoisse à vivre dans un monde sans repère, de ses traumatismes personnels, mais aussi de sa recherche d’un sens cosmique au monde ; il donne une âme, ni bonne ni mauvaise, mais toujours complexe, à toute chose. Tout ça peut paraître du délire de néo-hippie, mais non. Mystique, sans doute; béat, certainement pas. On s’approche plus de l’Anarchiste couronné d’Antonin Artaud que des poésies débiles de Jim Morrison.
Adam Jones, guitariste du groupe, réalise aussi les clips, en animation, d’une manière inventive et particulièrement brillante, notamment en faisant évoluer Tricky, des tuyaux dans la bouche, dans une pièce froide où son seul ami est un petit personnage aux rouages fragiles, avant de le lancer dans une sombre forêt de conte de fée et de le transformer au final en homme-étoile éberlué.
Quant aux concerts, hallucinants, ils dispensent de toute prise de drogue par la création d’un univers particulier et inconnu ailleurs, et qui donne l'étrange sensation qu’ici et maintenant, quelque chose est en train de se passer.
La musique de Tool est un voyage mouvementé et immobile.

Mantra (Lateralus, 2001)
Disposition (idem)
Reflection (idem)

Têtes brûlées

2005-12-08T14:54:00.000+01:00

Selon Mick Jones, du Clash, le reggae est aux punks ce que le blues a été aux hippies dans les années soixante. Parallèle intéressant, surtout venant d’une personnalité qui a vécu de l’intérieur (ou presque) les problèmes de la communauté jamaïcaine de Londres, celle qui s’est fait piquer son look par les skinheads (avant de devenir racistes, ceux-ci étaient potes avec les rude boys. Comme quoi…).

Une autre explication pour cette influence est qu’à l’époque, les clubs punks londoniens n’avaient pas assez de disques à passer pour tenir la soirée (tout le monde sait que les punks sont des branleurs qui ne foutent rien de la journée et qui sortent un 45t tous les six mois ; un peu léger), alors ils étaient bien obligés de se tourner vers l’autre musique de contestation de l’époque pour boucher les trous (apparemment les ados s’en foutaient, de toute façon, life sucks !) : Du Clash à Rancid en passant par Public Image Ltd ou The Specials, cette recherche par les petits blancs énervés de la coolitude de la musique jamaïcaine, reggae, ska ou dub, a donné des résultats plutôt fructueux. Malheureusement, aujourd’hui, le public de ces deux styles de musique évite de se cotoyer. Les rastas s’écorchent les oreilles dès qu’ils entendent une guitare électrique vraiment branchée, tandis que les petits rockers abhorrent la mollesse tranquille des fumeurs de joints. Tout ça est bien dommage. Mais tout ça va changer.

Car aujourd’hui, c’est la venue en fanfare de Burning Heads, le groupe français qui a exprimé le mieux cette filiation. Précurseurs du hardcore mélodique par chez nous, formés à Orléans en 1988, ils sortent leur premier album en 1992. Produits par Donnel Cameron (ex-producteur de Bad Religion, quand même), puis par Jack Endino (un des créateurs du « son de Seattle »), ils montent peu à peu les echelons du succès jusqu’à la signature avec Epitaph Europe en 1997.
Arrivés là, nos têtes brulées se disent qu’ils est temps de rendre hommage aux racines de leurs maîtres jamaïcains, et enregistrent sur Be one with the flames (1998) deux titres qui tranchent avec leurs riffs habituels : le premier est un dub bien charpenté qui parle du fait qu’on devrait tous êtres frères au lieu de se taper dessus (normal), le second est une monstrueuse reprise d’un standard du rocksteady dont vous avez peut être déjà entendu parler ici
Trois ans plus tard, les orléannais remettent ça avec un disque ENTIEREMENT reggae, (Opposite, sur Yelen musique) partent en tournée avec Hightone, se laissent pousser les locks et décident de trouver Jah.
Non, c’est faux. Ils restent malgré tout des branleurs punk qui sortent un nouvel album bien bourrin, et se la pètent parce qu’ils vont jouer au Zenith. Mais on les aime bien quand même, va.

Chocolate lovely

2005-12-06T18:03:00.000+01:00

Une chose importante à savoir sur le vieux punk triste: il est complètement drogué au chocolat.
Losrqu'il parvient à s'en procurer, il lui arrive souvent de s'approcher dangereusement de l'overdose.
Et puis, c'est l'année du brésil. Donc

Amon Tobin - Chocolate lovely

"Ladies an' Gentlemen, say Yeah!!"

2005-12-05T13:16:00.000+01:00

Invité samedi soir au concert de Heavy Trash, le groupe au nom camouflé de Jon Spencer (inutile de présenter le loup-garou sexy du rock) et du guitariste de Speedball Baby, Matt Verta-Ray ; la scène se passe au Nouveau Casino, où je n’avais jamais mis les pieds en quatre ans de vie de quartier. On finit toujours par se faire rattraper par la hype.

On zappe la première partie, du rock de base, bruyant.
Heavy trash entre en scène ; Jon Spencer, visiblement fier de sa trouvaille, ne cesse de répèter le nom du groupe tout au long du concert, qui démarre en trombe, dans le plus pur style rocknroll old-school, voire rockabilly volontairement ringard. Entre deux hululements dont il a le secret, le chanteur se dandine, un peu raide, mais finira par venir se frotter au public dans la fosse, puis sur le bar : «Yeah !! Yeah !! » Il prend des poses typiques, hurle avec style, s’amuse avec l’image même de la musique dont il joue les accords à la perfection, tentant avec humour de retrouver le fantôme du King. L’impavide Matt, en retrait, glisse insidieusement ses riffs bien placés.
Le public est conquis, hurle aussi, genre ah enfin il se passe quelque chose.
Au bout d’une heure, un faux départ et deux vrais retours sur scène, fracassants : Jon se démène, exsude une énergie qui ressemble bien à l’essence du rock (à moins que ce soit le gel dans ses cheveux), tandis que son batteur se lâche et joue avec des baguettes de pain, histoire de faire un jeux de mots visuel, le contrebassiste fait des essais de portage-tournage d’instrument, sort de scène puis revient, rigole un coup. Un adolescent qui a fumé trop de joints grimpe sur scène et danse, les cheveux dans les yeux, tourne autour du héros du soir, avant de se faire gentiment jeter, le groupe termine, chaotique et élégant, un concert de haute tenue.
« Heavy Trash, ladies an’ gentlemen !! Good Night !! »

Heavy Trash - The Hump
Heavy Trash - The Loveless
Jon Spencer Blues Explosion - Shirt jac/Train#3
Speedball baby - Do Ya Wanna Scratch It?

Drapeau Rose

2005-12-03T18:11:00.000+01:00

Commençons par un paradoxe : la découverte il y a quelques jours des textes de Lester Bangs, probablement le critique le plus allumé et le plus génial de toute l’histoire du rock.
Lester écrit des titres d’articles comme J’ai vu Dieu et/ou Tangerine dream, James Taylor doit mourir et Tous mes amis sont des ermites. Lester passe la soirée à tenter de vanner un Lou Reed impassible et (évidemment) camé. Lester attend sans le savoir l’explosion punk durant toute une décennie.
D’ailleurs, le mot (punk – j’adore l’écrire) est de lui. Il le sortait à l’époque pour qualifier les groupes garages de Détroit (où il écrivait pour le magazine Creem, si c’est pas la classe absolue) comme par exemple, suivez mon regard, les Stooges et MC5. Or donc, voilà le type qui a écrit, le mieux, sur tous les sujets que je me propose d’aborder ici. Et même si je l’adore (je m’endors et me réveille avec lui, c’est dire, même Zola ne me faisait pas autant d’effet quand j’avais douze ans), je dois avouer être un tantinet exaspéré par le fait d’écrire après l’avoir lu. C’est d’ailleurs plus décourageant qu’exaspérant. Mais je vais essayer.

Alors ça y est, nous sommes à la fin de l’année (1977 s’entend, ce n’est pas ma date de naissance mais celle de la musique dont je vous parlerai), remballez les perfecos et les épingles à nourrice, et si possible, arrêtez de nous casser les oreilles avec votre musique construite sur deux accords. Les hurlements et feulements de chats en colère, ça va bien deux minutes…
On va pouvoir redémarrer sur de bonnes bases, reprendre le rock là où on l’avait laissé, dans les constructions baroques les plus ampoulées, voire lourdingues, sauf que pour donner un semblant de nouveauté à tout ça (ici, Lester écrirait « à tout ce cirque »),on va remplacer les guitares par des synthétiseurs et les batteries trop lourdes par des boîtes à rythmes aigrelettes. Voilà.
Programme intéressant, (Lester appelle ça la New Wave. Oui, cet homme à tout inventé) si ce n’est qu’à l’aube de 1978, un certain groupe s’obstine à creuser la vague, justement, à déstructurer et à perforer, à aller plus loin que les premiers groupes anglais, parfois brouillons ou caricaturaux, en reprenant tout à partir du minimalisme des Ramones, tout en gardant la charge sociale bien présente.
Il s’agit de Wire, dont la méthode est encore la plus efficace, celle qui d’abord, après tant d’excès, passera inaperçue, mais qui finira par retenir l’attention du goût subtil et de l’intelligence.

Wire est tout simplement un grand groupe de rock, qui collectionne dans son premier album des titres de moins de deux minutes.
Par souci de non-représentatif, j’ai selectionné ici les trois chansons ne correspondant pas à ce critère (bon, ce sont peut-être aussi les meilleures).

Pink Flag (album éponyme, 1978)
Mannequin (idem)
Lowdown (pareil)

Alors, bonne écoute, et à très bientôt pour une analyse des textes de Philippe Manoeuvre et des années quatre-vingt (mais non, revenez, c'est une blague!)