Pony (Part3)

Etendu sur son banc, le vieux punk triste s’est endormi.
Dans quelques minutes, ou dans quelques heures –tout dépendra du temps de sommeil qu’il aura à récupérer- il se lèvera, et se dirigera vers le bâtiment massif en bas de l’avenue.
La semaine passée à mendier sans vergogne, comme il ne savait plus le faire depuis longtemps, lui aura permis de s’approvisionner en baguettes de pain et en bouteilles de bières.
Descendant l’avenue, il ne fera plus attention aux citoyens ordinaires, aux gens habillés et parfumés, à leurs regards plein de frayeur et d’incompréhension. Il ne fera plus attention à l’écard significatif qu’exécuterontt ces personnes en le croisant.
Le sourire au lèvres, il marchera, enfin, vers un but.

…

Au hasard, il choisira un quai, celui dont le numéro lui plaira, ou bien celui qui sera à l’ombre, ou encore celui où il trouvera les plus jolies filles, qu’il pourra suivre alors sans craindre qu’elles changent brusquement de station.
Il observera la foule, compacte, stressée même à l’heure du départ en vacances, et se sentira lèger, rapide, enfin supérieur. Sa sacoche contenant l’essentiel, dont un roman bas de gamme trouvé par terre, abandonné en milieu de lecture, et sur lequel il s’amusera à griffonner ses impressions, à raturer les phrases pour en réécrire d’autres, des phrases qu’il aura envie de relire.
Il se glissera danss une voiture, évitera la première classe pour rester discret, il sait bien comment ça marche, il aura une brusque envie de pisser au moment du passage du contrôleur. En s’asseyant, il pensera à cette montée d’adrénaline du clandestin, il se sentira jeune à nouveau.

…

Croisera-t-il ces frèles grands-mères à brushing avec leurs bagages trops lourds pour elles ? Les aidera-t-elles à caser leurs valises ? Ou bien sera-t-il trop occupé à fixer le paysage se modulant sous ses yeux ? Cassera-t-il la gueule de celui qui débarquera, furieux, en protestant que cette place est la sienne, réservée, marquée, nommée, payée ? Ou bien se baladera-t-il dans le train, de long en large, ayant oublié la notion d’enfermement dans l’espace ? Rencontrera-t-il une lolita feuilletant Lolita, les jambes croisées et les yeux pétillants ? Des joueurs de cartes passionnés? des chats miaulants désespéréments dans leurs paniers ?

…

Le vieux punk ouvre les yeux et tourne la tête, lentement. Son regard se pose sur le bâtiment massif en bas de l’avenue. Sa tristesse a disparu.
Get out of town...

• Neil Young - Revolution Blues (On The Beach, 1974)
• Neil Young - For The Turnstilles
• Neil Young - On The Beach